Kaj naj pojem, da ne bo mi tožba,
kam naj gledam, da ne bom jokala?
Že rmené gozdovi na pobočju,
zadnje astre še krasijo vrte,
v Brdih, kjer je grozdje dozorelo,
tujec letos nam obral je trte.
Tam v Parizu dolgo rešetajo
— menda se preveč nam ne obeta —,
za Celovec kri smo prelivali,
tujcu je ostala Gospa Sveta.
Naša deca bosa v Trstu hodi,
kmalu matere ne bo umela,
pod zastavo tujo oče plove ...
Kdaj bo lakota še mater vzela?
Kaj naj pojem, da ne bo mi tožba,
ko je v nas vse ena sama rana?
Gine naša deca v laških šolah,
ginejo nam ribiči v Kvarneru,
na Goriškem ginejo nam bratje,
ginejo na Krasu, v Korotanu.
Kaj naj pojem, da ne bo mi tožba,
kam naj gledam, da ne bom jokala?
O, saj bodo kmalu gozdi rdeči,
ves svet ena sama rdeča rana,
v zadnjem solncu vsa ožgana,
vsa razpaljena, vsa izsesana —
po Pravici, po Svobodi bo kričala ...