In spet je maj. O, koliko pomladi
prešlo je od takrat, ko v hosti bele
so šmarnice vsenaokrog cvetele!
Pod borom poje kos kot po navadi.
Pred hišo rasle so nekoč potonke,
ki sipale so rdeči cvet na pot,
plevel prerasel vrta je obronke
in živo mejo udúšil bo srobot.
Ti smeješ se? O, saj zares nemara
ne gre, da pišem ti o teh stvareh.
Saj vem, da danes sem za to prestara,
da sanjala bi še o tistih dneh.
Te šmarnice, veruj, so temu krive,
da se mi vzbudil v prsih je spomin,
natrgala sem v rosi jih vonljive
in zdaj na njihov drobni cvet strmim.
Pred mano je podoba večnoživa,
ko stopala k obrežju sva prek trat –
ob jezeru še raste jelša kriva,
kraj nje pristal je z vesli najin svat.
Razbit je čoln, ki vanjga sva stopila,
že davno gnije na jezéra dnu.
Prav je tako! Saj z njim sva potopila
vse zarje, ki sva gledala jih v snu …